Chapter two - When she gets on her nerves.

[ Mais comment font ces autres ? ]

Ceux à qui tout réussit. Ceux qui ont confiance en eux, sans qu'on leur répète un milliard de fois qu'ils vont réussir. Ceux également qui ne pensent pas réussir, mais ne ressentent pourtant pas de stress. Ceux capable de vivre au jour le jour sans se soucier de rien.
Je suis de ceux qui font d'un grain de riz une montagne. Toujours tout planifier, par peur du moindre incident qui pourrait tout perturber. Incapable de vraiment me laisser aller : il y a toujours une bonne raison pour angoisser. Pourquoi cette tension perpétuelle qui, loin de me permettre de me dépasser, me ferait plutôt perdre tous mes moyens ? D'aussi loin que je me souvienne, j'ai toujours été stressée. Et ça ne semble pas vouloir s'arranger en grandissant...

[ Ces autres que j'admire. Que j'envie. ]

Chapter one - You already know me.

[ Elle* est peut-être moi ]

D'aussi loin qu'elle* s'en souvienne, dès qu'elle* a su écrire, elle* a écrit partout. Tout le temps. Frénétiquement. Pour dire tout, pour dire rien. Tout. Rien. Elle* a écrit jusqu'à en avoir mal au poignet, jusqu'à voir une petite bosse apparaître sur son* majeur. Elle* a écrit tout ce qu'elle* savait, ce qu'elle* vivait, ce qu'elle* comprenait et ce qui lui* échappait. Ce qu'elle* n'arrivait pas à dire aussi. Au fond, elle* a toujours préféré se raconter sa vie plutôt que la vivre vraiment. Comprenez, il y a moins de mal à se cogner à son stylo qu'à la vie. Alors elle* a noirci des cahiers, elle* a usé des stylos et puis elle* a perdu ce qu'elle* avait écrit. Elle* a effacé, gommé, raturé et réécrit ce qui ne collait pas. Ce qu'elle* n'arrivait pas à rayer de sa* vie. Elle* a rêvé en secret qu'un jour elle* tiendrait dans les mains son* manuscrit qu'elle* apporterait à un éditeur. Elle* n'y croit plus. Elle* aimerait mais elle* n'a jamais su écrire au fond. Elle* ne sait qu'être comme les autres. Dire « personne n'a jamais été heureux comme moi, personne n'a jamais aimé comme moi, personne n'a jamais souffert comme moi, personne n'a pu ressentir ce que je ressens ». Et pourtant tout ce qu'elle* a écrit n'a jamais été que ce que tous les autres ont vécu avant elle*, ou vivront après elle.

[ Je suis peut-être elle* ]